Чужое лицо среди множества лиц –
из книги города выпавший лист:
рисунок неясен и текст неразборчив –
дождями-ветрами размыт и попорчен.
Всего лишь страница, обрывок сюжета –
конец и начало затеряны где-то...
Мелькнуло средь прочих – оно где-то здесь!
Уже не вернуться, уже не прочесть.
Мгновенье – и мимо. И нет продолженья.
И нет приближенья, а только движенье,
переплетенье ветвей и стволов,
шорох в траву опадающих слов.
Движение вялых скупых впечатлений,
осенних костров незаметное тленье,
меди кленовой медлительный звон,
чутким стволам навевающий сон.
Сквер укрывается прелой рогожей,
ветер, плечом задевая прохожих,
бежит, а по лужам следы его ног...
Он и не знает, как он одинок.
Стихает рояльный встревоженный гул,
будничный хор уже будто уснул –
где-то бормочет гитара одной
едва различимой усталой струной.
Пройдясь по стеклу в облупившейся раме,
ветер бежит проходными дворами,
играет под ноги попавшим листом...
Стихают шаги в переулке пустом.
Помочь сайту
Поздравления
