Первый - пшёл !

23 ноября 2015 - Эдмунд Гольцман

К восемнадцати ждёшь подтвержденья:
- что способен ты в жизни, дружок ?
И пригоден ли сам к уваженью
да к признанью себя самого.

Нет сподручнее в том парашюта,
тест на смелость и трусость пройти.
На способность инстинкты не слушать,
чувства воле своей подчинив.

Новичок — он сродни камикадзе
по готовности жребий тянуть,
и в рулетку смертельную также
поиграть, чтоб в себя заглянуть.

У судьбы семь коробок патронов,
и, кто знает, который здесь твой,
ты желаешь понять, на что годен?
- так решись на прыжок первый свой...

Сквозь раскрытую дверь самолёта
«А-Эн-Два»   - в сизой дымке Земля.
Напряжённо ты ждёшь от пилота
светового сигнала — «пора».

За спиной твоей фал парашюта,
карабином к продольным тросам:
вытяжное кольцо рвать не нужно,
парашют раскрывается сам.

Любопытно, в проёме не страшно,
до Земли — метров аж восемьсот,
кувыркаться с минуту, упавши,
пострашней тренажёр был, ого!

Там-то, в общем, Земля была рядом,
а случись что, воткнёшься ты лбом
в распрекрасную, метров с десятка,
не успевши раскинуть умом.

Протяжный гудок, побудивший
качнуться   к   двери...,    нет не срок...
Снова вспомнилось: хвост зацепивши
подожди,    подадут тебе нож...

Редки шалости вихря такого,
но уж ежели не повезёт,
стропы режь, рви кольцо запасного,
он, быть может, тебя и спасёт...

Самолёт в обусловленной точке...
Световой счёт секундам повёл,
и инструктор,   дотронувшись, чётко
команду изрёк:   «первый, пшёл!».

Шаг к дверному проёму,   пригнувшись
(габарит свой вписавши в дыру),
и ногами слегка оттолкнушись,
с табуретки, как будто, - в пургу...

Летишь, ошалелый до жути,
пару-тройку секунд невесОм,
руки — на запасном парашюте,
не болтались без дела бы чтоб.

Тут неведома внешняя сила,
как за шиворот мала щенка,
с ускорением вверх потащила,
так что челюсть отвисла твоя.

Пять секунд, и висишь, как в качелях,
а кругом благодать, тишина,
гул мотора, растаявший в небе,
стрОпы, кУпола белого ткань.

А поодаль под сереньким небом -
пять таких же, как ты, чудаков,
все на стрОпах болтаются следом,
да на фоне седых облаков.

Зимним днём всё вокруг очень серо,
а в душе твоей розы цветут,
мир огромен, ты в центре Вселенной!
Не забудь осмотреть парашют...

Ведь учили, стропЫ перехлёста
не должно быть, иначе - каюк,
если что, ранец спереди просто
раскрывай, но деталь не забудь...

Не дай бог, если свёрнутый купол
запасного комком усҡользнёт:
будешь в шёлковый саван закутан
в жутком месиве спутанных строп.

Так что дёргай кольцо правой лапкой,
ну а левой - держи   нежный шёлк
поплотней,      и обеими    мягко
отшвырни..., да подальше..., и   вбок...

Так в заботах проходят минуты,
и всё ближе укатанный снег,
нос по ветру держать было б нужно,
чтобы мягко предаться Земле.

Поворачивать купол уж поздно,
руки накрест и сам - в разворот
на стропАх, так-так-так, сдвинуть ножки
и маленько — ногами вперёд...

… Ветром полнится купол квадратный,
словно парус «Пэ-Дэ сорок семь»,
тащит аттракционом бесплатным
новичков, тыча обликом в снег.

Но научен и с этой напастью
ты справляться - руками тяни
в стропах   нижний   рядок и угаснет
парашют,    подойди и сверни...

ВПП*,     пятки   юзом скользнули:
угол встречи, как видно, не тот,
и на пятую точку настильно,
но чувствительно сел новичок.

*ВПП   -   Взлётно - посадочная полоса на аэродроме.
11.2015

Регистрационный номер №0318080

от 23 ноября 2015

[Скрыть] Регистрационный номер 0318080 выдан для произведения:

Сквозь раскрытую дверь самолёта
«А-Эн-Два»   - в сизой дымке Земля.
Напряжённо ты ждёшь от пилота
светового сигнала — «пора».

За спиной твоей фал парашюта,
карабином к продольным тросам:
вытяжное кольцо рвать не нужно,
парашют раскрывается сам.

Любопытно, в проёме не страшно,
до Земли — метров аж восемьсот,
кувыркаться с минуту, упавши,
пострашней тренажёр был, ого!

Там-то, в общем, Земля была рядом,
а случись что, воткнёшься ты лбом
в распрекрасную, метров с десятка,
не успевши раскинуть умом.

Протяжный гудок, побудивший
качнуться   к   двери...,    нет не срок...
Снова вспомнилось: хвост зацепивши
подожди,    подадут тебе нож...

Редки шалости вихря такого,
но уж ежели не повезёт,
стропы режь, рви кольцо запасного,
он, быть может, тебя и спасёт...

Самолёт в обусловленной точке...
Световой заморгал в такт с гудком,
и инструктор,   дотронувшись, чётко
команду изрёк:   «первый, пшёл!».

Шаг к дверному проёму,   пригнувшись
(габарит свой вписавши в дыру),
и ногами слегка оттолкнушись,
с табуретки, как будто, - в пургу...

Летишь, ошалелый до жути,
пару-тройку секунд кувырком
руки — на запасном парашюте,
не болтались без дела бы чтоб.

Вдруг неведома внешняя сила,
как за шиворот взявши щенка,
с ускорением вверх потащила,
так что челюсть отвисла твоя.

Пять секунд, и висишь, как в качелях,
а кругом благодать, тишина,
гул мотора, растаявший в небе,
стрОпы, кУпола белого ткань.

А поодаль под сереньким небом
пять таких же как ты новичков,
все на стрОпах болтаются следом,
да на фоне седых облаков.

Зимним днём всё вокруг очень серо,
а в душе твоей розы цветут,
мир огромен, ты в центре Вселенной!
Не забудь осмотреть парашют...

Ведь учили, стропЫ перехлёста
не должно быть, иначе - каюк,
если что, ранец спереди просто
раскрывай, но деталь не забудь...

Не дай бог, если купол упустишь
и под ноги комок усҡользнёт:
будешь в шёлковый саван закутан
в жутком месиве спутанных строп.

Так что дёргай кольцо правой лапкой,
ну а левой - держи   нежный шёлк
поплотней,      и обеими    мягко
отшвырни..., да подальше..., и   вбок...

Так в заботах проходят минуты,
и всё ближе укатанный снег,
нос по ветру держать было б нужно,
чтобы мягко предаться Земле.

Поворачивать купол уж поздно,
руки накрест и сам - в разворот
на стропАх, так-так-так, сдвинуть ножки
и маленько — ногами вперёд...

… Ветром полнится купол квадратный,
словно парус «Пэ-Дэ сорок семь»,
тащит аттракционом бесплатным
новичков, тыча обликом в снег.

Но научен и с этой напастью
ты справляться - руками тяни
в стропах   нижний   рядок и угаснет
парашют,    подойди и сверни...

ВПП*,     пятки   дальше скользнули
угол встречи, как видно, не тот,
и на пятую точку не сильно,
но чувствительно сел новичок.

*Взлётно — посадочная полоса на аэродроме.
11.2015

Муз. Из к/ф В.Шукшина

Снова осень

Шторм

Рейтинг: +1 512 просмотров

Кому понравилось произведение? >>

Комментарии (2)

Леонид Зеленский # 3 декабря 2015 в 22:48 +1

Я тоже прыгал с парашютом...с вышки в парке Победы в Ленинграде. Смелый был...Шучу про смелость, хотя...

Я с детства мечтал, ну хотя бы разок,
Порхнуть над Землёй с парашютом,
Чтоб этот отважный и смелый прыжок,
Пронзил мою страстную душу.

Как здорово Вы описали прыжок.Так ярко, точно,образно, что почудилось будто я сам прыгаю. Спасибо. С почтением c0137

Эдмунд Гольцман # 3 декабря 2015 в 23:52 0

Леонид, спасибо Вам за добрые слова!
А ведь на самом деле, после каждого из
первых прыжков - за спиной будто крылышки
вырастают, будь то с тренажёра, с вышки
или с самолёта...

angel

С уважением, Э.Г.

RSS-лента комментариев