Память

Мамин брат, а для бабушки – сын.
Мне уже он приходится дядей.
В своей памяти долго его храним,
До седин, и до белых прядей.

В девятнадцать его увезли на войну.
А с войны не пришёл лейтенантик.
И бабуля ждала. Нет могилы, и потому:
Жив, здоров и вернётся касатик.

Где бы силы найти, как у матери той,
Ожидающей вечно, погибшего сына?
Не забыть, и в душе сохранить всё то,
До моего рожденья ещё что было!