Остынут краски…

Остынут краски, лак на мостовую

плеснут из окон бра и люстры.

Тугие, в спину, двери хрустнут,

пронзая насквозь тишину больную.

…Глухая ночь и глубже, и глупее,

и лечит без рецептов блажью.

И тополь, что запястьем машет –

похож на мачту, в поднебесьи реет.

По тьме ворон не отличить от чаек,

охрипших в сечи алой бури.

Глотая ночь, к себе гребу я  –

она молчит и, все еще, прощает;

по капле, цедит в сердце тень косую,

хмельную смесь любви и смерти –

и брызжет свет на божий вертел,

на руки, что меня и ночь рисуют.

ноябрь 2012г.