Главная → Авторы → Ольга Овчаренко → Комментарии
Ольга Овчаренко → Комментарии
0
Афган
Афган – наши души горят.
Афган – там кровь наших ребят.
Афган – там судьбы крутой поворот,
Афган – там жизни остался кусок.

Афган – мысли движут с тобой нас назад,
Афган – на душе, как в горах камнепад.
Афган – там чужая война.
И плачут по другу мать и жена.
+1
Ветер Афганистана
Солнце клонилось к закату, алело,
В Афганских горах никого не жалело.
Рубашка прилипла, и сил больше нет,
Но прячется где-то в горах моджахед.

Сыплются камни, и сзади обвал.
А где-то идёт впереди караван.
По горным тропинкам неслышно идёт,
Смертельную ношу на спинах несёт.

А утром разведка уже доложила:
Противник серьёзный обходит нас с тыла.
Пот льётся ручьём, и в горле першит.
Солдат молодой в засаде лежит.

Мальчишка безусый, всего двадцать лет,
Ему с девчонкой встречать бы рассвет,
С друзьями на танцы, с гитарой ходить,
Ему газировки сейчас бы попить…

Не видит мальчишка, что он на прицеле,
И пуля летит, достигая до цели.
И рядом противник, и нож занесён,
Но он попадает, скользнув, на кулон.
Опять над парнем нависла беда,
Поднята над ним моджахеда рука.

Но сил уже нет, не может стрелять…
И смотрит с кулона в глаза ему мать.
Вдруг задрожала рука моджахеда:
Узнал он в солдате сына Ахмета.

По-русски крестили, назвали Иваном,
И вырос не здесь он – вдали, за Афганом.
«Сынок мой, Ванюшка!» – и ножик упал,
А голос от слёз у духа дрожал.

«Уехал я в отпуск – а тут вдруг война,
Остаться пришлось мне здесь навсегда.
Окольным путём мне фото прислали,
Где с мамой на юге вы отдыхали.
Я это фото с собою ношу
И письма вам в мыслях годами пишу.
Здесь дом твой, родная земля.
Один ты остался, сынок, у меня.
Твоя родина здесь, и родина – там,
Как же её разделить пополам?

Постой же, сынок, я ранил тебя,
Тебя убивает пуля моя.
Сейчас я тебя до своих донесу,
Ванюша, сынок, тебя я спасу!»

Охрип отца голос, куда же идти?
Трассируют пули у них на пути.
Куда повернуть – назад иль вперёд?
Везде, куда глянь, смерть себе заберёт.

«Отец, не спеши, я уже не жилец,
Я рад, что увиделись мы наконец.
Как только умру – ты к своим уходи,
Меня подберут ребята мои.

Пусть похоронят в родимой земле,
Пусть мама придёт с цветами ко мне.
Друзья пусть придут, девчонка моя –
Ждать я просил, да видно, что зря.

Отец, уходи, тебя ведь убьют,
Вот-вот ребята сюда подойдут.
Для них ты ведь враг, и для меня.
Будь проклята эта паскуда-война!»
Он зубы сцепил, отца руку сжимал.
Под небом афганским солдат умирал…

«Ванюша, Ахмет, сыночек, постой!
Как жить теперь дальше мне с этой бедой?!»
К Ахмету и к небу он руки тянул,
Аллаха просил, чтобы сына вернул.
Он волком завыл и зверем кричал:
Ребёнок его от ран умирал…

«Скажи мне, Аллах, зачем нам война?
Зачем убиваем друг друга мы зря?
Зачем ты грех смертный сейчас допустил,
Чтоб сына родного я сам же убил?
Будь проклято всё!» - и гранату достал,
Дёрнул чеку и себя подорвал.

Эхо от взрыва в горах прокатило
И караван камнепадом накрыло.
Души слились воедино в родстве,
И ветер афганский их нёс на крыле…
2007